lunes, 22 de enero de 2007

A... (edgar allan poe)

No hace mucho, que el escribe estos versos
con el orgullo loco de la intelectualidad
Defendia el "poder de las palabras"--- negaba que nunca
se originaba un pensamientos en el cerebro humano
que excediese a la expresion de la humana lengua.
y ahora, como en burla de aquella jactansia,
dos palabras --- dos dulces disilabas extranjeras
Voces italianas, hechas solo para ser murmuradas
por angeles durmientes en la luz de la luna, "rocio
suspendido como sartas de perlas sobre la colina del hermon",---
has despertado de los abismos de su corazon,
pensamientos como sin pensamientos, que son las almas del pensamiento,
de la que jamas el serafin harpista, israfel,
(eñ que tiene "la voz mas dulce entre todas las criaturas de dios"),
puede aspirar a pronunciar. ¡Y yo!.. mis hechizos se han roto.
La pluma cae impotente de mi temblorosa mano.
con tu amado nombre por tema aunque tu me lo pidas,
no puedo escribir -- no puedo hablar ni pensar---
ay de mi, no puedo sentir; porque no hay sentimiento posible
cuando asi permanezco inmovil en el aureo
umbral de la puerta, de par en par abierta, de los sueños,
contemplando, arrobado, ante mi la esplendorosa perspectiva,
y estremeciendome cuando miro, ala derecha,
a la izquierda, y alo largo del camino.
Entre vapores sin purpura, lejos muy lejos
Donde las perspectiva fenece --- a ti sola.

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